Neve & Gelo

A me non piacciono le intemperie. Odio vento, pioggia e neve. Mi piace  il bello stabile, anche se non caldissimo.Nel senso che mi va bene anche un inverno durevole, una primavera perenne, un autunno fisso, purché rassicuranti.Odio l'umidità anche sulla vita. Perché infatti deve piovere sull'esistenza, quando potrebbe essere asciutto stabile, basta un tot di coraggio nei sentimenti? No, deve tuonare. Deve strepitar tanto per nulla, dev'esserci il tumulto sulla pelle e nelle menti, per attraversare tormente tra i tormenti per apprezzare paci fasulle come barattoli di gelato nelle mani di singole nervose e bottiglie di birra nelle mani di scontenti incapaci di serenità...ma che è la serenità? Un brodino di dado? Una scelta di ripiego?E intanto siamo qui, tra neve e gelo, gelo e neve e fioccano gelidi momenti collettivi e individuali, personali e climatici.

Anche politici.Non è mai fioccato tanto sui poveri obiettivi come oggi.Mi pare che la vita non abbia fatto altro che spegnere qualsiasi mio ardore,qualunque velleità di beltà, giustizia e felicità.E l'ultima disgrazia porta il loden, la precedente i capelli disegnati a pennarello su una testina incline a collezionare mignotte. Ora però lo stile è quello di un'agenzia funebre. A me Monti pare debba chiedermi di che colore voglia il raso per la bara.Ebbene: non scelgo. Fu grigio perla per la mia mamma e champagne per il papà, per me sono finiti i soldi. Contavo sulla liquidazione, ma i banchieri non me la vogliono più dare, anche se è mia, così come non mi concedono la pensione. La mia sacrosanta e straguadagnata (a gocce di sangue) carissima pensione.Bisogna fare di necessità virtù e cercare un rifugio ideale...

Trovarsi maestri.

Come Regazzoni, ad esempio. Novarese, d'Orta.Anarchico, giornalista, poeta e prosatore, anglista, teosofo, poliglotta.

Qui in una poesia che sa di beffa, al freddo e al gelo:

Ben tappati dentro i poveri

ma fidati lor ricoveri,

mentre lento sui tizzoni

cuoce il lor desinaruzzo

i pacifici lapponi

bevon l'olio di merluzzo.

Fuori, il vento piglia a schiaffi

quattro o cinque abeti squallidi:

gli orsi bianchi sono pallidi

pel gran freddo e si dan graffi

l'un con l'altro per distrarsi...

Oh! bisogna ricordarsi

che omai nevica da mesi;

fiumi e rivi presi al laccio

dell'inverno son di ghiaccio

(e che ghiaccio! perché il ghiaccio

è assai freddo in quei paesi);

ma che importa lor? ghiottoni

dallo stomaco di struzzo

i pacifici lapponi

bevon l'olio di merluzzo.

E son là, raccolti, stretti,

padre, madre, zii, bambini

(battezziamoli lappini

i lapponi pargoletti?),

e poi c'è la nonna, il nonno,

qualche amico dei vicini;

ciascun preso un po' dal sonno

perché ha l'epa troppo piena

già di grasso di balena;

pure a nuove imbandigioni

ogni dente torna aguzzo,

e i pacifici lapponi

bevon l'olio di merluzzo.

Beatissimi! fra poco

tutti quanti russeranno

in catasta a torno al fuoco,

poi doman si leveranno,

torneranno alla stess'opra,

mangeranno e riberranno

il buon olio di cui sopra,

e cosí per tutto l'anno,

sempre..... fin che moriranno.

Cosí svolgesi la loro

vita, piana e senza scosse,

senza mai quell'ansia d'oro

che noi muta in pelli-rosse;

senza il fiel, senza la bile

necessari all'uom civile.....

Ho da dirvelo? una smania

prepotente mi dilania,

ed invan da piú stagioni

in me dentro la rintuzzo:.....

vo in Lapponia tra i lapponi

a ber l'olio di merluzzo!